Vou-me embora para Pasargada

Ela comenta: “Eu joguei suas cinzas na Rússia…“
E ele “Você fez isso?… Obrigado…

Freud explica

“A ânsia de salvar a pessoa amada parece conduzir a uma relação, apenas, vaga e superficial, e plenamente explicada por motivos conscientes, com essas fantasias que acabaram por dominar o amor do homem na vida real. Devido a sua propensão a ser volúvel e infiel, a pessoa amada se coloca em situações perigosas e, assim, é compreensível que o amante tenha de se esforçar para protegê-la contra esses perigos, vigiando-lhe a virtude e combatendo-lhe as tendências más.”

FREUD, Sigmund. “Um tipo especial de escolha de objeto feita pelos homens – (Contribuições à Psicologia do Amor I)”

Eu escrevo

Estou me esforçando pra escrever coisas que, eu penso, valem a pena serem lidas.
Isto na esperança de que vocês, lendo-as, julguem que valem a pena serem comentadas.

Vinte garotas num fim de semana

-A MULHER HIPOTÉTICA-

de Lucas Ed.

Ponho-me a brincar de Deus
e inventar pessoas.
Nem é difícil:
junte meia dúzia de belas
mulheres da vizinhança.
teça-lhes meia dúzia de poemas,
um para cada,
e lhes tasque os nomes de batismo
nos títulos dos poemas:
uma “Balada para Joana”, um “Cântico à Marina”
“Um epitáfio para Amanda”.
Faça tudo isto e reserve.

Agora o truque:
escreva um novo poema.
Não olhe as vizinhas,
as atrizes de Tv, os amores
do passado.
Simplesmente escreva um nome
de mulher no alto da página
e o discorra em versos.
Aos amigos, ao ciúme da
companheira,
deixe a responsabilidade
de soprar vida nessa mulher hipotética.

Nota Suína: O desenho é do Jean Okada, quadrinhista e ilustrados brasileiro de muita categoria.

Hoje o que foi… foice.

Acordei com uma puta vontade de falar mal do capitalismo.
E olha que o final de semana foi cheio de altos e baixos:
no sábado, acidentalmente enterrei com força um cotonete no ouvido direito, e desde então estou me sentindo “o homem com a cabeça na caixa” ou “a vida debaixo d’água.” Isso foi um baixo.
Mas fui pro FiQ! e assisti, na volta, um filme sensacional: “Filhos da Esperança” (Children of men). Sensacional. Um alto.
No domingo, o carro custou para esquentar e deu pau na rua quando eu ia pro FiQ!. Um mecânico surgiu do nada fez um ragatanga no motor, deu umas porradinhas na bateria e tudo se resolveu com o auxílio de uma empurrada. Um médio.
No FiQ, a mesa-redonda com o Orlando Pedroso atrasou. Fui tomar cerveja e não voltei mais. Consegui ver os gêmeos maravilha, a Monga dos quadrinhos, Fábio Moon e Gabriel Bá. Os caras arrebentaram, e eu comprei um livro deles autografado. Foda. Outro alto.
Na volta do Festival, novamente o carro não deu sinal de vida. Empurramos muito e funcionou. Parei na farmácia e no banco, tudo sem desligar o carro. Na casa da Srª Porco (quando enfim dei descanso ao motor) ele foi-se e não voltou mais. Outro baixo.

Tô sem carro. Com preguiça e medo ($) de chamar o mecânico para resgatá-lo da garagem da Srª Porco.
E com uma puta vontade de falar mal do capitalismo.

Senhas

Eu odeio tempo demais.
Quando acordei hoje, o dia ainda tinha, pelo menos, umas 16 horas. E eu, cheio de pequenas coisas pra fazer.
Aquelas coisas miúdas que individualmente não tomam tempo nenhum, mas ganham pela quantidade. E aquelas 16 horas lá, me esperando.
Comecei um projeto, dei continuidade a outro, não li uma linha sequer de qualquer coisa útil. Desenhei, mas não o que tinha de desenhar.
Vi pornografia.
Vi de novo.
E o tempo lá. Muitas horas.
Ouvi música e cansei de ouvir.
Venci o corpo e fiz uma das pequenas coisas.
Fiz mais outra.
Mais pornografia e o tempo lá, como lesma.

Fiz duas pequenas coisas, eram quase irrelevantes e ocupavam tempo nenhum.
Larguei o corpo na cadeira do computador, calor de milhões de graus. Nada pra ver, e-mails, scraps, posts, nada.
Dada altura, cansei da pornografia e não quis ver mais.
Resolvi escrever este texto. Ninguém vai ler, eu acho.
E o tempo. Lá. Imóvel.

A vida só acontece na última hora.

O estômago

-SEM TÍTULO-

Lucas Ed.

Eu tomo remédio para o estômago
e tenho saudades.
Tenho saudades e
tomo remédio para o estômago.

Não, não faz sentido.
A vida não tem sentido,
nem esta dor de estômago.
Quem dirá da saudade?

Vinícius de Moraes

Não Comerei da Alface a Verde Pétala

Vinícius de Moraes

Não comerei da alface a verde pétala
Nem da cenoura as hóstias desbotadas
Deixarei as pastagens às manadas
E a quem maior aprouver fazer dieta.

Cajus hei de chupar, mangas-espadas
Talvez pouco elegantes para um poeta
Mas peras e maçãs, deixo-as ao esteta
Que acredita no cromo das saladas.

Não nasci ruminante como os bois
Nem como os coelhos, roedor; nasci
Omnívoro: dêem-me feijão com arroz

E um bife, e um queijo forte, e parati
E eu morrerei feliz, do coração
De ter vivido sem comer em vão.

Nota Suína: Um poema antigo em homenagem a todos os vegetarianos e suas botas de couro legítimo… É melhor morrer do coração.

ECTO I

Não tem nem um mês que eu tenho carro.

E eu já detesto dirigir.
Veja bem, (quase) nada contra o meu carro, o Chevette 1984 batizado ECTO 1. Com ele os problemas são geralmente resolvíveis (ui!) com um pouco de paciência (o pobrezinho é à álcool, não tem som – meu MP3 player dá conta do recado quando estou sozinho).
O que me irrita é a imensa quantidade de coisas que o ato de dirigir te obriga a prestar atenção. As setas e luzes de freio dos carros da frente (e a ausência destes) as setas e tudo o mais dos carros de trás, os medidores de velocidade, o marcador de combustível (Uch! Esse pede atenção constante!)… E a barbeiragem dos outros? E a folga? E as vésperas de feriados? Santo Deus! E os camaradas espertos, que te cortam pela direita, pelo acostamento e depois ficam fazendo pressão pra entrar na sua frente (Rá! Esses se fodem comigo! Porque eu sou mala, meu velho!)…
Tenha em mente uma coisa: o carro quebra um puta galho! Eu chego na faculdade em 10-15 minutos, contra a 1 hora (sim, uma hora!) que eu gastaria de ônibus. Voltar da casa da Srª Porco (ou mesmo ir) não gasta mais de 06 minutos (15-20 à pé). Mas tem as suas desvantagens, como as que eu citei e mais (a pior de todas): não dá pra ler enquanto se dirije! Meu ritmo de leitura caiu drasticamente desde o advento do ECTO 1…

Oh vida…

Galvão

Quando crescer, eu quero desenhar igual a ele…